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Perdón señora Nora... perdón

Hace un par de meses, circulando por Palermo, observé un cartel que decía 114° Campeonato Argentino Abierto de Polo. El mejor polo del mundo.

¡Epa!, dije... en esto sí que somos buenos y cómo nunca vi un partido.
Entonces traté de interiorizarme, conocer algo más de este noble deporte, leí la “vidriera” del polo, el hándicap de los jugadores y algo acerca del reglamento.
Así aprendí que el mejor equipo de cualquier lugar del mundo no le puede ganar jamás un partido al peor de los ocho que se iban a enfrentar en "la Catedral de Palermo".
Creí que, siendo argentino de pura cepa, no debía dejar de ir a ese espectáculo, aunque sea una vez.
Me propuse comprar una entrada -dentro de las accesibles- y eso hice para la primera jornada. Al llegar a la ventanilla repetí exactamente lo mismo que los que estaban delante de mí en la cola para no dejar en evidencia que no era del palo:
"Dorrego Central… fila no muy baja"
Acorde a la ocasión llevaba unos anteojos de sol pipí cucú y una gorra super fashion.
El partido lo disfruté un montón… hacía tiempo que no veía tantas buenas minas todas juntas. Del resultado no me acuerdo pero eso sí, extrañé bastante a Javier Castrilli pues llegué a la conclusión que los árbitros dudan muchísimo en cobrar los fallos.
Finalizado el match me acerqué a los stands de los equipos a chusmear un rato y descubrí otro campeonato importantísimo: el de "sorry", ropa, relojes y sombreros carísimos. La mayoría hablaba de lo bien que habían estado "los chicos" y se referían a ellos como "Nachi", "Edu", "Bauti", "Dolfi" o "Lolo". Traté de memorizar los apodos para llamarlos a la usanza del ámbito y la verdad que por un instante sentí que mi gusto se había refinando.
Al día siguiente le dije a un amigo:
"Sabés, fui a ver polo porque acá en Argentina se juega el mejor del mundo, y que los caballos..., y que el cogote…, y que... "
Sin embargo el domingo, mirando por televisión el partido diferido entre Ellerstina e Indios Chapaleufú II, uno de los relatores que sabía de todo y de todos comentó (con una voz que ni naciendo de nuevo, ni habiendo estudiado desde el primer día de vida en el Cardenal Newman, yo podría lograr) algo así como a la pasada:
-Cómo se complicó el tema de las entradas ¿no?
Y su compañero le respondió:
-¡Sí!; hace unos años llegabas un rato antes y te sentabas donde querías.
La sangre se me heló. Rápidamente decodifiqué lo que sin decirlo, estaban manifestando los señores periodistas: ¡El polo se está llenando de negros!

Ayer a la tarde mientras almorzaba una milanga con fritas en un bar céntrico donde ya no había muchos parroquianos -de manera que se podían oír las conversaciones- en una mesa cercana tres muchachotes devoraban sus platos con ese silencio roto por el ruido de cubiertos y sorbos de gaseosa que habitualmente hacen los que no saben comer “como uno”.
Sin vaciar la boca, ni dejar de mirar su plato, uno de ellos le decía a los otros dos:
-Viste qué bárbaro el polo, che. Sabías que están jugando los ocho mejores equipos del mundo.
Y prosiguió con todas los conceptos que yo me había aprendido hacía un par de días…. ¡sí, ni más ni menos que los mismos! Que se la pasaban viajando por el mundo, que ganaban mucha guita; que jugaban en Arabia; que criaban y vendían "cabasho" que valían como "cincuenta luca" y que bla, bla, bla…
De repente, en un impasse de sorbos y masticadas, uno de los tres, un pelado (a la máquina), flaquito, con una remera del “Potro” Rodrigo y un Nextel (de esos que hacen piiii a cada rato y todo el mundo empieza a preguntarse cuándo carancho la va a cortar) le dice al que -como yo- era el que "sabía":
-Los único que no ganan nada son los "cabasho"; ese juego habría que prohibirlo.
El “conocedor” tragó, miró en modo cómplice al otro, y le disparó al peladito:
-¿Para qué tiene que ganar un "cabasho"?
y -con la pelota al pie, antes de que el otro responda- remató con sarcasmo:
¿Para irse de vacaciones?; ¿Para mantener a la familia? ¿Para cambiar los cascos?
El peladito, recaliente, siguió con sus argumentos acerca de la protección de animales hasta que el tercero, quien sólo había intercambiado gestos, miradas y sonrisas con el erudito, después de ofrecer el sonido de sacarse la comida de entre los dientes -ese que suele oírse "a los postres"- largó:
-Aguante La Dolfina que son de Chicago, son…

Señora Nora Heguy, ya sé, no me diga nada, tiene usted razón,
EL POLO SE LLENO DE NEGROS... y entre esos negros estuve yo.
Aprovecho para pedirle mil disculpas, le juro que no se repetirá.
No le pisaré más la Catedral. Si quiero divertirme iré a ver Turismo Carretera, hincharé por Ford o Chevrolet y me sacaré fotos con las promotoras… esas de las sombrillas, las calzas ajustadísimas, las remeras escotadas y las bombachas chiquitas… pero a la "Catedral", ¡NUNCA MAS!
Relájese, podrán volver a tomar champagne tranquilos y fumarse unos habanos, que nosotros… nosotros seguiremos con el asadito, el tinto y gritando los goles del otro Palermo.
Tiene razón Nora, usted tiene razón…

Publicado por Gillespi

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